Emotional outrage. ft Wilfried

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Onze mois. Déjà. Philippe ne les a pas vu passer et pourtant il semble que cette année ait duré une éternité. Le temps c'est écoulé au compte goutte et pourtant dans quatre semaines il y aura un an. Un an que sa vie est partie en sucette. Un an qu'on lui arraché le cœur pour laisser un trou à la place. Plus la date approche et plus il dort mal. Plus il a mal. Il voudrait hurler mais aucun son ne sort de sa bouche. Les cries qu'il a envie de pousser sont étouffés dans sa gorge. Comme ses larmes semblent avoir abandonné ses yeux. Tout n'est que silence et ce silence le tue.
Alors quand il n'en peut plus de tourner en rond dans son loft, il file courir. Il court jusqu'à ce que ses jambes ne le tiennent plus. Jusqu'à ce que ses poumons le brûlent au point que même respirer devient impossible.
Et dans ces moments là il se dit qu'enfin il va mourir. Que la faucheuse viendra couper le fil de sa vie et qu'il le rejoindra. Mais la faucheuse se fait attendre. Et les jours s'alignent précipitant la date fatidique de cette putain d'année.
Alors après avoir enchaîné les foulées au point que ses chevilles le tiraillent, Philippe rentre. Et tombe sur son lit comme un poids mort. Il active juste la veilleuse et la musique. Il ferme les yeux et plongent dans un sommeil sans fond. Ou des images parfois égrainent ses pensées. Images douces et illusoires. Avant qu'elles ne deviennent tristes et tâchées de sang. Ce qui le réveille en sursaut.
Et il doit vivre une nouvelle journée Philippe.
Vivre sans LUI.
Mais ce n'est plus vivre et il le sait. Il suit juste le chemin tracé espérant qu'au bout se trouvera le vide et la fin. Et le plus rapidement possible.
Mais cela fait déjà onze mois qu'il attend. Et c'est toujours onze mois de trop. Et le douzième approche et avec lui cette date fatidique ou il va s'enfoncer un peu plus dans le carcan qui le tient prisonnier depuis ce soir maudit.
Comment la vie avait t-elle osé lui ôter son âme sœur ? Et pourquoi ?
Il n'aura certainement jamais de réponse Philippe. Mais les questions il ne cesse de se les poser.

Une fois qu'il a émergé, il file sous la douche qu'il laisse durer. Il en sort avec difficulté le musicien. La tête dans le brouillard de cette existence ou plus rien n'a d'importance. Lui qui adorait prendre un bon petit déjeuner n'arrive même plus à finir son café. Il enfile un survet pantalon et sweet et il descend récupérer le journal du jour. Puis il remonte et s'enferme. Dans l'idée de ne pas ressortir.
Il ouvre les pages et les feuillettent. Philippe lit les gros titres sans s'attarder. Quand son regard est attiré par un mot. Un prénom.
Marius.
Il ne réalise pas tout de suite de quoi parle l'article. La publicité. Il faut qu'il lise les mots plusieurs fois pour comprendre, pour cerner. Un galeriste du nom de Wilfried Hoffman prépare un rétrospective sur son .. Marius. Un manière de marquer l'anniversaire de sa mort. « Mais c'est une blague. » Il jette le journal qui emporte sa tasse de café encore pleine.
Il frappe du poing le mur. « Putain mais qui lui a donné le droit à ce mec de faire ça ? » Après le décès de Marius tous ses tableaux ont été mis à l'abri. Un accord passé avec la famille du peintre. Avec lui aussi. Il savait que suite à sa mort, ses tableaux prendraient de la valeur, que les collectionneurs se les arracheraient. Et Philippe ne voulait pas que des vautours, soient disant amateur d'art, se fassent de l'argent sur le dos de son compagnon.
Et là .. Là un inconnu allait exposer une rétrospective de son œuvre. Cela en était trop pour le saxophoniste. Alors il file dans sa chambre et se change. Il troque sa tenue décontractée contre un costume noir et une chemise grise. Et il récupère le journal toujours au sol. Il nettoiera la tasse et le café après. Il sort en claquant la porte. Son visage est fermé, ses traits tirés, il a la rage et ça se voit.
Le taxi est vite là. Il donne l'adresse et comme à son habitude une fois calé dans le siège, il ferme les yeux. Les minutes que durent le trajet semblent des heures interminables. Et lui dans son esprit il cherche déjà comment il va descendre ce mec pour avoir osé penser à cette idée.
Exposer les tableaux de Marius pour honorer sa date de décès faut être givré.
Ou fou allié.  

Le taxi stoppe, il paie et il descend. Devant la porte il prend une grande respiration avant de pousser la porte de la galerie. Sûr de lui il avance. « Bonjour je veux voir monsieur Hoffman et c'est urgent. » Son ton est froid et son regard glacial. Qu'on ne le bassine pas que le galeriste est en rendez vous ou bien absent. Parce qu'il pourrait vite partir en vrille Philippe.
On lui demande l'objet de sa visite. « C'est personnel. Cela ne regarde que lui et moi. Dites lui juste que Philippe Neville est là. Et que s'il ne me reçoit pas cela va mal se passer. » Il monte le ton, se laissant emporter par la rage qu'il éprouve. Par la douleur lancinante qu'il ressent. Elle est comme une brûlure qui pénètre son cœur déjà mis à mal.
Il sait que son nom sera une porte ouverte. Ceux qui ont entendu parler de Marius ont entendu parler du musicien qui partageait sa vie. Tant bien monsieur Hoffman va l'accueillir les bras ouverts. Trop heureux de voir l'amoureux détruit venir apporter son aide. Mais c'est tout le contraire qu'il va avoir en face de lui. C'est un homme en colère et blessé qui n'a pas envie de poser ses yeux sur les tableaux fait pas l'homme de sa vie.
Il ne souhaite que personne n'est ce privilège. Ce trésor doit rester sceller à tout jamais.
Il ne veut nullement retrouver les couleurs chatoyantes, les traits mélodieux mélangeant le réel et l'irréel. Voir même ses traits. Car ils ont été les muses l'un de l'autre. Donnant à leurs œuvres des palettes bien plus belles que s'ils n'avaient été que de simples amis. Comme au début de leur relation. « Alors il arrive quand monsieur Hoffman ? » L'impatience se joint à la colère. Faut pas qu'il traîne monsieur Hoffman.

 

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Durant le trajet de son loft à la galerie. Philippe essaie de garder l'esprit calme. Son cœur palpite, l'idée même de revoir un tableau de Marius lui fait perdre pied. Il sait qu'il ne supportera pas de poser son regard sur les traits et les couleurs que le peintre utilisait. Sa manière de créer un tableau était unique et jamais il n'a vu cette caresse ailleurs.
Marius avait une façon bien à lui de peindre, de mélanger les couleurs, de faire éclater la vie sur la toile blanche. Le musicien pouvait passer des heures en silence, assis dans le coin de l'atelier à le regarder se servir de sa palette. Il suivait des yeux les mouvements de sa main, il essayait de deviner le dessin qui allait naître sous l'impulsion des couleurs. Il adorait quand son homme tenait le pinceau entre ses lèvres et qu'il fronçait les sourcils à la recherche de la teinte parfaite.
Marius était si beau quand il touchait de son pinceau la toile vierge.
Si beau et si inspiré, que Philippe était sous le charme. Conquis par tant de maîtrise, tant de subtilité, tant d'amour, tant de grâce. C'est comme si son homme devenait une part de ce tableau à qui il donnait vie. Tout comme lui devenait une part de son instrument quand il jouait.
Ils avaient tous les deux cette passion vorace pour leur art. Et ils la partageaient, se donnant leurs avis, débattant sans répit sur les notes ou les teintes. Marius comme Philippe savaient mettre à profit ce qui était dit. Ils se rendaient meilleurs, ils se complétaient à merveille. Ils se sublimaient.
Tout était si parfait.
Et là il n'y a que l'imparfait qui caresse le musicien. Un imparfait douloureux. Alors qu'aux côtés de Marius tout était simple, vivant, exquis, amusant. Là tout a disparu.
Il ne reste que le néant.
Et penser à ces moments aiguise sa colère mais aussi sa peine. Vivre sans son homme c'est comme vivre sans son cœur.
Alors quand Philippe rentre dans la galerie il est empli de rage, de colère, de tristesse, de détresse. Il a juste envie que tout s'arrête. De mettre un terme à ses ressentis. Il ne peut supporter que d'autres posent leurs yeux sur les tableaux de son amoureux. Bien sur de son vivant il les a exposé, et des compliments, il en a reçu. Mais là il est mort, et il m'entendra nullement ce que pense les gens. Cela servira à quoi de dire qu'il avait du talent, qu'il est mort trop tôt, qu'il avait une carrière prometteuse et il ne sait quoi encore. Tout est fini.

Il ne ménage pas la personne qui le reçoit, il est distant et froid. Son regard est vite. Il tremble. Il a peur de voir le spectre de Marius s'il voit ne serait ce qu'un bout d'un de ses tableaux. Il veut voir le propriétaire, celui à l'initiative de ce projet. Il veut le voir, lui parler, lui dire de tout stopper. Là maintenant tout de suite.
Et puis partir.
Aller hurler sa douleur ailleurs, sur la plage par exemple. Ils adoraient marcher le long de la plage, les pieds à moitié dans l'eau, ils le faisaient même en hivers. Se tenant l'un contre l'autre quand les vagues sur leurs pieds nus se faisaient plus mordantes.
Il voudrait arrêter de penser, de penser à LUI.
A chaque seconde du jour et de la nuit. Mais lui dire au revoir est impossible, il a la sensation de le garder un peu plus avec lui. Et monsieur Hoffman arrive. Stature impressionnante il se pose face à Philippe.
Leurs regards se rencontrent. Celui de Philippe est éteint de toute vie. Mais la douleur éprouvée suite à cette idée de rétrospective doit s'y lire. Tout comme sa rage. Pourtant il n'est pas du genre violent le musicien. C'est un homme doux et attentionné. Il a juste perdu toute son humanité, sa sensibilité au moment même ou Marius a fermé les yeux pour toujours. « Je suis Philippe Neville. Le mari de ... Marius Defontaine. » Douleur dans la voix, son nom est si difficile à prononcer. « Et je m'oppose à votre idée d'exposition. Les tableaux de Marius ne sont pas à vendre. » Outrage dans le ton, ombre dans le regard. « Vous ne vous ferez pas de l'argent en fêtant cette anniversaire maudit. » Il serre ses poings pour calmer ses tremblement. Il tient debout il ne sait pas comment. Parce que tout tourne autour de lui, tout est flou.
Sauf cette silhouette face à lui. Ce mec qui croise ses bras sur sa poitrine gardant l’aplomb que Philippe n'a plus.
« Il ne le supportera pas. Je ne le supporterais pas. S'il vous plaît ne nous faites pas ça. » Son ton change. Il s'adoucit alors que les larmes se cumulent dans ses yeux. Le musicien pose sa main contre le mur pour se tenir. Son cœur est prêt à exploser, penser à Marius est si horrible, une vraie torture qui le ronge de l'intérieur. Il est parti de France pour essayer de vivre. Au final il ne fait que mourir un peu plus.
Loin de LUI.
Et de tout ce qui a fait leur histoire. Les paysages, les odeurs, les bruits, les gens. Ici il n'y a rien qui lui rappelle cet amour perdu, brisé. Et pourtant il est encore plus malheureux que s'il était resté là où tout a commencé. Son regard se fait suppliant, il espère que monsieur Hoffman verra son désarroi, sa détresse et qu'il comprendra.
En même temps il se dit que c'est l'opportunité de revoir les tableaux de son homme. De le sentir quelques secondes prêt de lui.
De l'imaginer en train de peintre.
De s'imaginer derrière lui entrain de déposer un baiser tout contre sa nuque. Ces pensées le font frissonner et le rendent encore plus triste. Il veut juste préserver cet amour arraché trop tôt à leur cœur. Il veut juste être le seul à l'avoir pour lui.
Est ce trop demander ?

 

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Philippe est hors de lui.
Blessé, détruit par cette idée d'exposition.
Les tableaux de son Marius étalés aux regards des gens, peut être pour être vendus. Non c'est impossible à supporter.
C'est comme si une lame de couteau pénétrait dans son cœur déjà bien abîmé. Alors il perd toute notion de résonnement quand il arrive à la galerie, quand il demande à voir celui qui ose étaler les moments de vie de son amoureux à la face du monde. Chaque tableau recèle une parcelle de leur amour. De leur vie. Et ce bien précieux n'est pas fait pour être exposer. Il se trouve rapidement face à Wilfried Hoffman et tout ce qu'il voit c'est un homme froid. Dénué de toute émotions.
Un iceberg géant.
Il sait déjà que la négociation va être rude. Et chaque mot qu'il prononce est une bataille contre sa propre envie de hurler. Il se doit de rester calme et de dire son ressenti. Cette sensation profonde qui l'ébranle et le met à mal. A vrai dire être dans une galerie est une torture en soit, cela le propulse dans ces moments ou il a vu son homme sous les lumières de la gloire. Pas qu'il éprouve de la jalousie, il a eu lui aussi sa part de gloire, mais là ce n'est plus à l'ordre du jour. Et il veut que les œuvres de son Marius restent dans l'ombre. Elles ne tomberont pas dans l'oubli, elles vivent en lui et dans le cœur de tous ceux qui ont connu le peintre.
Il sent tout son être vaciller, et se bat pour ne pas tomber. Toute cette histoire lui fait perdre pied et le met à mal. « Non merci je n'ai besoin de rien. » Il n'est pas venu ici pour avoir une once de pitié. Il veut juste qu'on comprenne sa douleur. Et aucune de ses boissons alcool compris ne l'aidera à cet instant, cela ne ferait que faciliter sa chute.
Est ce que c'est ce que Hoffman cherche ?
Le voir chuter pour le foutre dehors plus facilement en lui disant qu'il n'a pas son mot à dire. Philippe est mal mais on ne le bernera pas.

Le musicien garde sa main appuyer contre le mur, sentant le sol se dérober sous lui et encore plus face aux réponses acerbes du galeriste. Il serre son autre main, forçant sur son poing pour ne pas lui hurler à la figure que c'est un con et un être sans cœur. Le nom de son mari cité en entier fait stopper son cœur. A t-il la notion de tout ce que ce nom représente ? Non aucune, la preuve il avoue lui même qu'il ne le connaît pas. « Je m'en fous de votre boulot et de vos projets. Je n'ai pas été averti. Tout est fait dans mon dos comme si Marius vous appartenez. Il est mort l'exposer ne le ressuscitera pas. » Il pose son poing serré contre sa poitrine, il a la sensation de manquer d'air.
Pourquoi la vie s'acharne à lui faire saigner le cœur ?
« Si j'ai mon mot à dire j'ai des papiers signés de sa main qui prouvent contrairement à ce que vous semblez penser que je ne suis pas qu'un pion que l'on peut manipuler. Vous n'avez pas de cœur. Vous ne comprenez rien à la douleur que vous déclenchez à faisant une chose pareille. » Il soupire. Il se sent faible, il a autant envie de hurler que de pleurer. Il se sent déchirer. Mais Hoffman continue dans sa lancé, parlant de ce qui va émaner de cette exposition. De l'aide que cela va entraîner pour de jeunes artistes. « Je sais où a étudié mon mari, pas la peine de me le rappeler. Et oui on a été contacté pour cette bourse. » Mais il n'y a pas donné suite, parce que tout ce qui touche à Marius n'est qu'une torture profonde. Parce qu'il passe ses journées à essayer de ne pas penser à son homme.
Même si malheureusement il n'y arrive pas.
Il n'a jamais répondu au mail qu'il a reçu, il répond rarement aux appels des parents de son défunt conjoint. Il s'enferme dans sa bulle et il aimerait y faire prisonnier tout ce qui lui reste de son homme. Tout en ayant peur d'ouvrir le livre de leur vie qu'il a refermé quand il a jeté ses cendres à la mer. « Vous ne le connaissiez pas vous ne pouvez savoir ce qu'il aurait apprécié ou pas. » Son ton se fait froid, il se redresse. Même si toute sa silhouette semble fragile, prête à plier comme un simple roseau. Prête à casser comme un verre en cristal.

Philippe a juste envie que cette discussion cesse. Que Hoffman oublie cette idée débile et douloureuse, et tant pis pour l'énergie engagée. Au fond de lui il sait que cette exposition peut être bénéfique, mais elle ne le sera pas pour lui et les autres il s'en moque. « Je le condamne à l'oubli mais vous vous foutez de ma gueule. Il ne méritait pas de mourir non plus. » Dans mes bras alors que nous avions tant de belles années à vivre.
Mais il garde ses mots pour lui.
Il ne comprendrait pas de tout façon, ce mec est pire que la Reine des Neiges. Et voilà qu'il lui parle d'avocats. « Je vois manipulateur en plus, vous avez tout prévu. Vous n'êtes qu'un salopard égoïste qui ne pense qu'à sa tronche. » Il s'avance pour le frapper mais il stoppe retenu par une sensation étrange. Il a chaud, il a froid et il est pris de nausées. Le manque de sommeil, cette tristesse perpétuelle qui l'accapare et l'entraîne dans l'abîme.
Marius.
Et là Hoffman lui donne le coup de grâce. Pourquoi la faucheuse ne l'emporte t-elle pas là à cet instant ? La mort est certainement plus douce que toutes ses tortures qu'on lui inflige. Qu'il s'inflige en refusant de laisser partir Marius. Il se sent épuisé et las. Qu'importe ce qu'il fasse ou ce qu'il dise, le destin a décidé que c'était ainsi et Hoffman lui apparaît comme le diable qui le livre à l'enfer. « Marius aide moi. » Un murmure dans un souffle, il se parle à lui même tout en se disant que son homme l'entend.
Que voudrait-il LUI ?
Philippe doit-il accepter que l'essence même de son homme soit mis à nu ?
« Aide moi s'il te plaît. » Encore un murmure, une prière. Il va pour partir, atteint dans le plus profond de son être. Il vient de mourir un peu plus. Mais le ton de la voix du galerie lui fait relever les yeux.
Et les mots prononcés déclenchent une vague de frissons déroutants.
Il blêmit, pâlit, vacille.
Il ne répond pas tout de suite. Son cœur s'emballe à l'idée de revoir des tableaux de Marius. Les larmes alimentent son regard. « Faire une exception  .. vous me faites rire ... vous foutez de ma gueule . Vous voulez me torturer un peu plus c'est ça .. vous n'avez aucune idée de ce que les tableaux de Marius représentent pour moi .. » Des pans de leur vie, des rires, des moments heureux, à deux, la complicité, la confiance, l'amour. « Vous refusez de prendre ma demande en considération et là vous vous montrez généreux .. que dois-je voir dans cette proposition ? De la pitié pour le pauvre veuf qui ne se remet pas de son histoire d'amour et qui se sent coupable de ne pas être mort avec lui ce jour là. Ou à sa place. Vous ne comprenez rien et vous ne comprendrez rien aux tableaux de Marius. Pour les comprendre il faut avoir aimé, aimé en à crever. Et votre cœur est froid et vide. »
Philippe est blessé, terrorisé à l'idée même de revoir la peinture de Marius. Il a juste envie de faire mal en retour. Mais fermer cette porte lui coupe le souffle, lui serre le cœur.
Comment agir ?
Accepter et souffrir un peu plus ?
Refuser et souffrir tout autant ?
« Je ne sais même pas si je serais capable de les regarder. Je l'ai vu peintre tant de fois. Je l'ai vu donner vie à ses œuvres que vous allez exposer. C'est notre histoire, 20 ans de complicité, d'intimité, que vous avez entre vos murs. En avez vous conscience monsieur Hoffman ? »
Et il soupire bouleversé par cette situation.  

 

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Il y a toute sa colère contenue depuis presque un an.
Toute sa souffrance aussi.
Les deux aussi voraces que des trous noirs. Philippe se laisse submerger par toutes ses émotions, celles qu'il aimerait contrôler. Celles qu'il aurait aimé ne jamais éprouver. Face à Hoffman, il n'écoute rien, il n'entend rien. Il ne voit que le mal que cette idée d'exposition lui fait. C'est violent, assourdissant, destructeur, il n'a aucune retenue, il ne souhaite pas en avoir. Il oublie la bienséance, la bonne éducation reçue, il oublie quel homme il a été.
A ses côtés.
Il ne voit que le noir dans lequel il vit depuis la mort de Marius. Il ne voit que le vide. Ce trou dans son cœur que cette perte creuse jour après jour sans le préserver du gouffre dans lequel il plonge la tête la première. Une force parfois, qu'il ne peut anticiper, qu'il ne peut voir, lui sert de garde fou. Comme si un ange veillait sur lui. Mais elle est si subtile qu'elle ne pèse pas lourd dans un moment pareil.
Et puis quel ange veillerait sur lui ? Alors qu'il ne cherche qu'à croiser le diable en provocant la vie de son insolence. En appelant la mort de toute sa puissance.
Marius pourrait être cet ange, auréolé de lumière, il se dit que le rôle lui irait à la perfection. Lui si doux, si calme, lui qui le faisait sentir en paix même dans les pires moments de doute. Mais il a perdu sa foi le jour ou il a perdu son âme sœur. Alors les anges il n'y croit plus. Il ne croit plus en rien. Sauf en cette douleur qui le happe chaque jour depuis que le vide écrit sa vie. Et qui menace son équilibre fragile. Comme à cet instant ou il frapperait sans aucun remord ce mec borné et sans cœur. Ce mec qui ne comprend rien et qui ne voit pas le mal qu'il fait.
Philippe peut devenir entêté quand le sujet lui tient à cœur et quel meilleur sujet que les toiles de son mari pour lui donner envie de se battre, même si c'est contre des moulins. Quel meilleur sujet que l'existence même de Marius, cet homme qu'il connaît par cœur et qui encore aujourd'hui peuple ses jours et ses nuits ..
De son sourire éphémère.
De ses couleurs extraordinaires.
De son amour immortel.

Alors le musicien montre les dents comme une bête prise au piège, il ne réfléchit plus, il agit mais cela ne le préserve pas, bien au contraire il se retrouve plus démuni. Un vrai lion en cage qui voit petit à petit les barreaux se resserrer sur ta terre de liberté.
Il se moque de passer pour un débile, d'être puérile, de sembler fou. Il se moque de tout ce qu'on peut penser de lui. Et encore plus Hoffman. Il lui cracherait même au visage s'il le pouvait, se disant qu'il ira pisser sur sa tombe quand la faucheuse l'aura emporter. Il pourrait même l'aider et le pousser pour que ce vautour y aille plus vite. Il ne connaît rien à Marius, rien à l'histoire de ses tableaux, aux couleurs qu'il y mettait et pourquoi il les choisissait.
Oui il montre les dents et devient enragé, mais en face il a un homme de marbre que rien ne semble atteindre. Un bloc de glace qui se moque de tout ce qu'il endure depuis ce jour tragique. « Si vous vous étiez correctement renseigné vous auriez su que j'étais à Los Angeles, cela fait presque un an que j'y vis .. j'ai quitté la France après la m .. » Il s'arrête incapable de dire ce mot. «  Après le  … tragique  .. accident … de mon … mari. » C'est laborieux, comme si des épines qui lacéraient sa gorge. C'est toujours aussi douloureux.
Est ce qu'un jour la douleur s'arrêtera ?
Il en doute.
« Le chagrin me fait divaguer .. » Il éclate de rire. Il a chaud, il a froid comme si quelqu'un jouait avec la clim. C'est étrange comme sensation comme si encore il pouvait sentir la chaleur de Marius, et puis ce froid glacial qui l'a envahi au moment ou il a senti le souffle de son mari s'échapper pour la dernière fois de ses lèvres. Il ne dort pas assez, ne mange pas assez, il met toutes ses sensations sur ces faits là.
Il est au bord du gouffre et il le sait, et cette situation n'arrange en rien son mal être.
« Vous avez réponse à tout. Et j'en ai rien à foutre de vos autres artistes. » Ses mots dépassent ses pensées, il aimait avec Marius aller voir des expositions d'autres artistes, ils ne comparaient pas le travail, ils se laissaient juste porter par d'autres émotions. Parfois c'était troublant car fort et puissant, parfois ils en riaient, d'autres fois ils en pleuraient. Mais ils aimaient ces moments de partage ou ils voyageaient au travers des œuvres d'autres peintres. Mais il ne peut accepter de voir ce qu'il ne veut pas voir.
Il ne peut accepter de voir que ce Hoffman à raison sur toute la ligne.
Philippe reste enfermé dans sa douleur. Dans cette sensation qu'on lui vole la dernière part de son homme. Son âme. Et il n'arrive pas à la céder. Même pour lui permettre de vivre un peu plus au travers des yeux des autres. De ceux qu'il a peut être inspiré, de ceux qui sont passionnés, de ceux qui rêvent de le découvrir, de l'aimer un peu aussi.
Non le musicien ne le veut que pour lui.

« Adopter une attitude moins négative .. je voudrais vous y voir .. on me prend tout  .. NON on me vole tout  .. et vous voudriez que je reste positif .. » Encore une fois il a envie d'éclater de rire. Mais ses yeux se posent sur son alliance, un vestige de cet amour qu'il n'a pu se résoudre à quitter. Même si certains jours elle semble le brûler sans qu'il ne comprenne pourquoi. Même si certains jours elle brille d'avantage comme si elle se dédoublait ou se doublait. Comme si celle de Marius s'additionnait.
Il a vraiment le cerveau détraqué.
« Si vous aviez de la pitié je n'en voudrais même pas .. vous pourriez vous la mettre .. » Mais il ne finit pas sa phrase remarque les deux personnes en plus. Il les avait oublié ces deux là. Et bien sur Hoffman lui en revient à son exposition et au fait que bon il faisait tâche d'une certaine façon. Et qu'il avait d'autres chats à fouetter qu'un pauvre mari éploré. Il faisait vraiment triste figure.
Que dirait Marius s'il le voyait ainsi si pitoyable ?
Si minable ?
Il se détournerait de lui.
Et cette idée l’anéantit un peu plus.
Il soupire las et fatigué, abattu par cette lutte qu'il n'arrive plus à mener. Il se sent si seul, même si à cet instant Hoffman lui redonne une chance de voir ou plutôt revoir les tableaux de Marius. A cet instant machinalement il joue avec son alliance et caresse ses doigts comme si …
Non idiot comme pensée.

Philippe lève ses yeux vers le galeriste, son regard est éteint. Il n'y a plus de colère, ni de rage. Il n'y a plus de vie. Il y a juste des pupilles éteintes, perdues, égarées dans un monde ou rien ne trouve sa place. Ou rien n'est à sa place. Dans un monde ou règne le néant et le silence. A vrai dire il ne regarde pas Hoffman, le galeriste devient une ombre.
Il voit juste des couleurs, la palette qu'utilisait Marius. Il tend sa main comme s'il pouvait la toucher. Illusion d'optique. Son esprit qui lui joue des tours. Il a même la sensation que l'odeur qui traînait dans l'atelier vient le happer, l'inviter. Il tremble saisi par son ressenti.
Surpris par cette envie d'aller voir.
De retrouver les couleurs si chères au cœur de son mari. De caresser l'ambiance de sa création, ambiance qu'il partageait en restant en retrait, sauf quand il devenait son modèle. Mais ils sont rares ceux qui possèdent des tableaux ou le musicien apparaît. Ce sont les cadeaux de vie que Marius a laissé à Philippe, ceux qui sont dans son appartement encore cachés sous les protections.
« Je veux bien jeter un coup d’œil. »  La voix n'est que murmure, souffle apeuré de l'enfant qui va se faire gronder, ou se faire priver de dessert après avoir fait une scène. « Je m'excuse  .. mais vivre sans .. Marius …  est .. si difficile .. » Revoir ses tableaux risquent de faire battre à nouveau son cœur, lui redonnait ses ailes, et cette idée l'effraie. L'idée même d'arriver à éprouver du bonheur devant une des toiles l'effraie.
Il  sait que les larmes seront là mais ce qui lui fait le plus peur se sont les  sourires timides qui pourraient à nouveau prendre vie en lui. Des sourires qui pourraient rallumer les étoiles de ses yeux. Un éclat de vie qu'il ne supportera pas.
Car Philippe ne peut vivre sans Marius.
Et c'est qu'il voulait éviter en venant ici.
Le fait de retrouver la vie ..
La vie sans lui.  

 

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Ravage de douleur.
Déferlement de souffrance.
Philippe se bat comme un adversaire qu'il ne maîtrisera jamais. La perte d'un être cher. La perte de l'être aimé. La perte de son âme sœur.
Face à Hoffman il devient un autre, celui rongé par la tristesse, l'amertume, Il ne sent plus la vie couler en lui depuis presque un an, devenant une âme en peine. Il est ravagé par ce déferlement d'émotions néfastes qui l'assaillent et le tiraillent, le coupant en deux parts inégales.
Partagé entre la vie et la mort.
Entre ce monde vide et sans joie, et celui où Marius se trouve. Celui où il voudrait trouver refuge. Celui où encore il n'a pas sa place. Toute sa rage se déverse, et c'est le galeriste qui en fait les frais.
Pourtant au fond il sait le musicien qu'il n'y a rien de mal ou de malsain derrière cette exposition, cet hommage. C'est juste que pour lui c'est accepté un peu plus la mort de son mari et il ne peut s'y résoudre. Depuis l'accident il se refuse à vraiment voir cette réalité en face. Espérant il ne sait quoi. Espérant l'impossible.
Marius est mort. Il doit l'accepter.
Mais c'est le perdre définitivement que de se laisser gagner par cette vérité horrible et insupportable. Alors là il se bat, mettant en avant le fait qu'on ne respecte pas les décisions prises dans un échange de regard avant que le feu de la vie quitte le corps bousculé de douleur de l'artiste. C'est idiot, débile, puérile. Mais c'est aussi voir le peintre s'effacer, même si pour Hoffman c'est une façon de le faire rester dans les mémoire. Pour Philippe c'est le partager et il ne le veut que pour lui.
Égoïste. Oui à cet instant il l'est. Se moquant du travail accompli et des projets entourant cette idée d'exposition. Projet que son homme aurait soutenu coûte que coûte. Encouragé même.

Et le froid s'installe aussi mordant que la glace. Il tremble Philippe de tout son être, de tout son cœur, de toute son âme. Il tremble de peur, de douleur. Il se voit perdre ce combat, Hoffman est un acharné, qui pourtant semble le préserver alors qu'il pourrait tout simplement le jeter, sans autre forme de procès, dehors de sa galerie. Et même s'il est distant et semble sans cœur, il ne malmène pas autant qu'il le devrait le musicien.
Et il en prend conscience. Doucement dans ses pensées se dessine une trame. Il est juste en train de tout bousiller et Marius n'aimerait pas le voir ainsi. Il n'aime pas non plus se voir de la sorte. Cela l’horrifie car il se voit couler et nager à contre courant sans un seul espoir de revenir à la surface ou vers la rive.
Philippe est perdu et il le sait.
Et dans la froideur ressenti, le musicien ne peut ignorer cette vague de chaleur, inconnue et intense. Une sensation qu'il éprouvait quand Marius était à ses côtés. Quand il venait doucement le consoler, l'encourager ou juste l'aimer. C'est comme si sa main avait pris la sienne. Comme si elle était là posée sur son épaule. Appuie salvateur qui savait trouver le chemin de son cœur.
Philippe a peur, parce qu'il sait que ce n'est pas logique ce genre de ressenti. Que c'est dans sa tête. Qu'il va mal. Qu'il est seul. Que Marius n'est pas là. Qu'il ne sera plus jamais là. Ne reste de lui que des bribes d'odeur. Des souvenirs éphémères de baisers et de caresses qui disparaissent dés que le jour se lève. D'eux ne demeurent que toutes les images que l'esprit du musicien fait vivre, fait danser. Et ses ..

Et ses tableaux.
Ivresse de couleur. Explosion de vie. Envoûtement profond. Encouragement de l'esprit. Ses toiles criantes de son talent. De cette magie que ses pinceaux dégageaient quand ses doigts les tenaient.
Philippe le revoit là dans son atelier. Projection de sa mémoire qui semble si vrai au point qu'il pourrait le toucher. Il sourit à cet ange si beau et si fragile. Pieds nus entouré de couleurs vives. Il sourit à son homme, avant de pleurer. Avant d'accepter de voir les tableaux qu'il a vu naître dans ce passé ou tout pour eux étaient possible.
Ou ils étaient heureux.
Ou il était en vie.

Il s'excuse, de l'esclandre qu'il a fait. Il s'excuse presque d'encore exister. « Merci. » Philippe ferme les yeux et prend une grande expiration avant de s'avancer dans la galerie. Les tableaux ont été découverts. Ses mains tremblent. « Marius. J'ai peur. » Il ferme encore une fois les yeux. Se sent vacillant face aux couleurs qui même les paupières closes viennent le titiller. Il n'est pas certain d'avoir la force. Pas certain d'arriver à avancer. Son cœur s'arrête et repart perturbé par les émotions qui se bousculent et l'accaparent. C'est à la fois doux et douloureux.
Il tremble et sa main dans le vide semble d'un coup sentir une main invisible. « Tu es là ? » Pas en temps que présence physique mais en temps qu'essence même. Et il ouvre les yeux. Il se tourne avec lenteur vers le premier tableaux, l'émotion est intense quand son regard recroise ses couleurs qu'il a vu si souvent se poser sur la peau de son homme. Il aimait le voir peintre mais ce qu'il aimait aussi c'était voir l'artiste avec sa blouse colorée, ses joues même parfois étaient tachées. Il sourit. Essayant de freiner la souffrance qui se glisse dans chaque parcelle de son être.
Les tableaux ont un ordre qui respecte le tracés de l’œuvre de l'artiste. Une avancée dans son talent et aussi dans le fait de l'impact de leur rencontre. Peut être que ces détails échapperont à certains mais Philippe lui voit.
Il voit quand leurs vies se sont liés.
Quand leur amitié c'est tissé avant que l'amour ne prenne toute la place.

Philippe reste un instant silencieux, caressé par la douceur de ses émotions profondes et troublantes. « Mon Dieu tu avais tellement du talent mon amour. » Et tout vacille autour de lui. Tourbillon puissant qui l’entraîne entre passé et présent. Il se retrouve projeté dans leur villa dans la sud, avant de revenir dans la galerie. Chaque tableau est un instant de leur vie et il les revit comme si d'un coup il pouvait voyager dans le temps.
Son esprit lui fait retrouver l'être aimé. Il est là prêt de lui parfois en costume, parfois en décontracté, et puis en artiste avant de venir le frôler presque nu d'un souffle brûlant. « Marius. » Il tend sa main dans ce vide omniprésent, angoissant, vibrant, dévorant. Main qui ne trouve rien que l'image floue d'une silhouette.  
Bousculé par les émotions il vacille et tombe au sol. Épuisé et perdu. Malheureux et heureux. Non il n'a plus le droit d'être heureux. « Marius tu me manques tellement. » Ses yeux alternent entre les diverses toiles, bercé par le son de la voix de son mari. Est ce juste un écho ? Son imagination qui lui joue des tours ? Ou une vidéo ? Témoin qu'un jour Marius a été en vie. Et lui comblé à ses côtés.
Il ne sait plus où le rêve commence où s'arrête la réalité.
Il ne sait plus où il est.  
« Marius. »
Appel au secours alors que le monde de Philippe s'écroule une nouvelle fois.

 

[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image]Wilfried & Philippe. janvier 2021
Rupture. Cassure.
La mort plus forte que la vie.
La vie plus forte que la mort.
L'amour encore. Encore. Éclaboussant tout de ses couleurs foudroyantes. Éclaboussant le cœur, l'âme, l'être tout entier. Philippe est là, devant les œuvres de Marius. Les œuvres de son mari. C'est puissant et toutes les émotions emportent son palpitant dans une course folle. Ou le passé se lie au présent avec une intensité déroutante.
Il ne sait plus. Il ne voit que l’entremêlement des teintes et le pinceau tenu par la main de son homme, guidé par cette fièvre vorace quand l'inspiration venait le prendre avec rage.
Marius était beau dans ces moments de grâce ou son talent donnait à la toile blanche toute sa beauté et sa puissance. Il rêve éveillé. Non il ne veut pas se réveiller et se dire que ce n'est que le reflet de son passé.
De leur passé.
Et les couleurs se perdent dans ses yeux marqués par la tristesse, dans son cœur meurtri, dans son âme seule. Il crie mais ce crie personne ne l'entend. Sauf peut être Marius parce qu'il le prend aux tripes et il se glisse dans chaque parcelle de sa peau. Sous sa chair. Dans ses veines.
Ce crie l'habite et le malmène. Il hurle sa peine, sa douleur. Et le monde semble d'un coup encore plus noir, plus vide. Et pourtant sur les murs de la galerie il n'y a que les couleurs. Des couleurs posées avec style, avec application, parfois avec folie, avec douceur, avec amour, avec une envie de vivre qui fait mal.
Horriblement mal.

Philippe s'écroule laissant échapper des mots qui ne sont que pour l'homme de sa vie. Tout est si froid sans lui. Et il lui semble le voir là juste à ses côtés, dansant de toile en toile, l'appelant à la vie. A la mort. Et c'est encore plus froid. Mélange perturbant entre le désir de le rejoindre et celui de laisser encore battre son cœur. Juste pour exister.
Sans exister.
Trouble de l'esprit qui hante son cœur de souvenirs délicieux. Et il y a cette voix lointaine qui semble lui demander de sortir de ce tunnel sans fin dans lequel il se perd avec délice. Malice. Comme si c'était la seule solution pour éclairer son obscurité.
Il doit passer pour le plus fou des fous. Déjà qu'il a fait forte impression en venant faire un scandale sur l'exposition hommage sur Marius. Voilà qui se ridiculise en se laissant happer par ses douleurs. Les mois passent et rien ne s'apaisent, ni de s'effacent.
Est ce que se sera toute sa vie comme ceci ?
N'est-il plus capable de tenir debout sans Marius à ses côtés ?
Le musicien lève un regard éteint vers cette silhouette qui lui tend un verre d'eau. Il sent de l’inquiétude dans la voix. L'identité de la personne résonne dans sa tête, ce n'est pas ce nom qu'il veut entendre. Ce nom qui est le témoin flagrant de sa souffrance qui s'étale comme une patinoire gelée sur laquelle il ne peut avancer. « Merci. » Le ton est faible, un souffle qui montre à quel point il est affecté. A quel point il voudrait à cet instant juste s'endormir et ne plus se réveiller.
Combien de fois il y a pensé à ce sommeil sans vie ? Il ne sait plus. Mais jamais il n'a pu y plonger vraiment dedans comme si Marius l'en empêchait. Comme si en cadeau d'adieu il tenait le fil de sa vie et qu'il refusait que Philippe le coupe pour le retrouver. Cette sensation serre son cœur. Et d'avantage quand Hoffman, car il réalise enfin qui se trouve à ses côtés lui demande s'il parle à son mari. Ou si c'est le choc de revoir les tableaux qui a tout déclenché.
Il reste un instant silencieux, peine à boire. Mais après tout il passe déjà pour un fou il risque quoi. « Je lui parle souvent .. vous allez me penser cinglé  … j'ai la sensation parfois .. de le sentir à mes côtés. C'est léger … je ne peux décrire .. son parfum, sa chaleur. Certainement ma tête qui va mal … Très mal même. » Il soupire. « Et puis oui revoir ses tableaux .. penser aux moments ou il les faisait .. est éprouvant. Je me pensais assez fort .. mais il semble que non. » Il s'en veut de se montrer si pitoyable. Il s'en veut de ne pas arriver à regarder l’œuvre de son homme. « J'aime tellement ce qu'il peint .. » Sanglot dans la voix, tremblement des lèvres. « Ce qu'il peignait. »
Difficulté à admettre que tout doit se conjuguer au passé.

« Ne soyez pas désolé … c'est moi qui me doit de l'être .. on s'aimait si fort  .. que je n'arrive pas à me résoudre à le laisser partir .. à accepter sa mort .. je pensais qu'en allant vivre loin de tout ce qui me liait à lui serait la solution. » Nouveau soupir, las et lent. « Mais c'est pire. » Philippe est désarmé, réduit à ne pas pouvoir vivre sans Marius, il a tout emporté en mourant, et il n'est l'ombre de son ombre. Il respire, son sang coule dans ses veines, mais il n'y a plus de vie dans sa carcasse. Plus cette essence qui lui permettait de tout affronter. De toute façon pourquoi lutter quand il n'y a plus rien à défendre.
Le musicien se relève aidé par Hoffman. Tout son corps lui fait mal, c'est atroce et violent. Son cœur bat à tout rompre et il a la sensation qu'il va se briser en mille morceaux. Sans l'aide du galeriste il se serait à nouveau effondré.
Et il y a cette nouvelle proposition. Il lève la tête, voit un coin de couleur. Il reconnaît le tableau, c'est la vision que son mari avait de leur jardin. Marius en voyait un bout de la baie vitrée de son atelier. Il l'a peint à toutes les saisons, il l'a embelli mettant son âme dans leur écrin de paradis. « Il adorait peintre notre jardin  .. il y ajoutait toujours une couleur particulière  .. même l'hiver était joyeux  .. j'adorais le regarder peindre .. parfois je m'endormais sur le canapé quand il voulait à tout pris finir une toile .. il y avait cette aura autour de lui  .. il était magique .. et je ne suis rien sans lui .. » Même ses talents de musicien ont été au sommet de leur gloire quand il était à ses côtés.
Il était sa muse, sa vie.
Chaque battement de son cœur était empli de Marius.
Et là il y a juste le vide. Un vide pesant.
« Je veux bien essayer .. si vous restez à mes côtés. » Philippe est tremblant, fragile, bancal, cassé, rien ne pourra recoller son cœur brisé, rien ne pourra lui redonner goût à la vie. Vivre n'est plus pour lui. Peut être survivre pourrait faire partir de son avancé. Peut être que dans les tableaux de Marius, aussi douloureux soit le fait de les voir, il pourrait puiser une nouvelle force. Si ce n'est pas le cas, alors il partira  .. Il fuira en cherchant le repos ailleurs.
Dans le souffle de la mort.
Même si pour le moment il n'a pas franchi le pas. « Merci. » Mais peut être qu'à cet instant Philippe pourrait juste voir la vie et seulement la vie. Celle qu'il a partagé avec Marius. Celle qui était rayonnante de douceur et empli d'amour. Un amour pur et vrai. Que même la mort n'a pas pu trancher.