angry client, angry boss ☽ amelia #1

Tu te souviens encore de son regard. Celui de l'homme qui se croit tout permis parce qu'il t'achète l'espace d'une nuit. Parce qu'il loue les chairs de ton corps à embrasser, tes délicatesses à consommer. Tu n'en as pas perdu l'habitude, malgré les années passées. Les délicieuses souffrances qui peinent à quitter ton esprit, peinent à faire taire les réflexes. Tu aimes et détestes ce que tu fais, contradiction pure de l'âme. C'est tout ce que tu connais, la prostitution. C'est tout ce que tu as connu, vécu, depuis si jeune. C'est presque la normalité et c'est plutôt le monde dans lequel tu auras été plongé des années plus tard qui semble étrange, comme s'il n'avait pas sa place. Un mental formaté pour dire oui sans se plaindre, feindre un sourire et laisser les soupires quitter ta gorge, les murmures s'échappant de tes lèvres. Sauf que certains espèrent profiter. Certains ont une vision toute autre de la situation. Ce n'est pas une jeune femme qui est louée pour la nuit afin d'explorer des désirs. Non, ce sont plutôt là un objet qui n'a pas mot à dire et qui est là uniquement dans le but d'obéir. Si l'application du réseau dans lequel tu fais parti est sécuritaire et bien géré, il y a toujours des exceptions malgré tout. Des gens qui se glissent en douce et profitent du silence des services vendus, des corps à louer, pour se permettre un peu plus. Et le désavantage de t'avoir lancé dans ce monde absurde après avoir grandit dans la normalité de la prostitution, ça aura été de te forger un caractère, un esprit de contradiction. Car tu te souviens encore du regard qu'il t'aura donné, comme s'il te possédait, comme si tu lui appartenais et qu'il pouvait faire de toi sa chose sans payer davantage. Défaire les règles, aller selon ses envies dans l'obscurité de la nuit et préférant causer de la peur pour satisfaction. Un client important, tu le sais bien, tu l'as vu au travers de son profil. Pourtant, là, rien que tout les deux, tu as ressenti cette emprise dont tu étais prisonnière jadis, en Russie. Les mains qui serrent les poignets, les gestes violents, douloureux.

Si la rougeur de ta joue a disparu pendant la nuit, tu ne saurais en dire de même pour tes cuisses, tes fesses. Et que dire de tes poignets? Et des morsures éparpillés sur ta peau satinée? Ton cuir chevelu se veut encore sensible et ta lèvre fendue ne peut se cacher. Tu fausses des excuses à tes clients réguliers, corps endolori qui tente de faire croire que tout va bien, que tu n'as pas eu l'impression de suffoquer la veille par une grande main autour de ta gorge. Si tes marques sont encore visibles, tu te doutes qu'il en est de même pour le client. L'esprit de rébellion réveillé en moins de deux, les ongles se sont enfouis dans la chair. Les mains ont repoussés le visage, les pieds ont tentés de se débarrasser du corps par coups. Puis ça a été plus fort, la gifle s'est étalée contre sa joue afin d'égaliser les marques de doigt contre la tienne. Et tu as fuis. Tu as fuis en te demandant pourquoi ce genre d'épisode arrivait dans un réseau sécuritaire, mais également avec une crainte au ventre. Ce client n'a jamais reçu de plainte à l'époque, alors combien d'autres a-t-il fait subit ce sort et les laissant sous silence obligatoire? Avait-il fait des menaces, offert de l'argent? Tu n'en sais rien. Tu ne sais pas si tu dois savoir. Mais le travail appelle plus tôt que prévu, incapable de te reposer plus longuement ou passer voir Minki avant de commencer le travail à la boutique. Tu t'es jurée de passer après la fermeture, expliquer la situation car tu te doutes qu'une plainte allait rapidement se faire. Soit ça, soit le client comprendrait qu'il est coupable et disparaitrait.

Chose inutile, finalement. Car lorsque la sonnette se fait entendre et que tu relèves la tête, il est là. Dirigeant du réseau, imposant de par son regard. Amant à temps partiel et compagnon de joute verbale par défaut en considérant vos caractères respectifs. Il marche rapidement et ça n'amène rien de bon, tout comme le silence qui semble être plongé dans la pièce. La boutique est heureusement vide à l'immédiat et il n'y a donc aucun témoin lorsqu'il attrape ton poignet encore sensible pour t'amener vers l'arrière-boutique. Arrière qui sert, si l'on va un peu plus loin, à gérer une part du réseau. Choix non-volontaire, davantage imposé, dont tu as fini par considérer comme une autre banalité de l'absurdité de ton monde de vie. Tu relâches ton poignet d'un petit coup sec lorsqu'il termine de te trimballer à position et l'atmosphère se fait lourde lorsqu'il cherche son téléphone. Ta mâchoire est serrée et ton regard alterne par moment vers les caméras de sécurité, afin de t'assurer que personne n'entre. Non pas de peur que l'on te vole, mais plutôt pour t'assurer que personne ne puisse entendre la suite de cette conversation que tu présumes déjà. Tes bras se croisent et un soupire d'agacement s'expire aussitôt que tu commences à entendre les reproches. « Oui, Minki, il pose une bonne question. Est-ce que c'est qu'un vulgaire réseau de racailles? » Tu lâches avec sarcasme, présumant ainsi l'accentuation vers le client, la "victime", comme racaille plutôt que les employés de Palette.

Les yeux roulent un bref instant, replaçant les manches longues de ton chandail, celui soigneusement porté pour cacher les "défauts" causés par la nuit mouvementée. « Oui, je l'ai griffé, giflé, mais sache bien que j'ai des raisons. Tu crois sincèrement que j'aurais violenté un client inutilement? » Ce qui te reste de ton accent russe claque contre ta langue, déjà agacée de voir ainsi Minki devant toi, comme s'il te croyait responsable, coupable, dans la situation. Un autre regard se pose sur les caméras, un autre soupire s'échappe. « Donne-moi deux minutes. » Probablement que tu ne devrais pas, que tu devrais rester là et lui obéir, l'écouter, mais il sait bien que tu n'es pas comme les autres. Que tu ne vas pas simplement baisser les yeux par culpabilité et t'excuser, demander pardon, sans broncher. Tu t'éloignes après avoir mis la main sur tes clés pour retourner dans la boutique et éteindre le panneau lumineux déclarant la boutique ouverte, ainsi que barrer la porte. Personne ne viendra vous déranger, ainsi.

« Il voulait prendre du plaisir, oui. Mais pas selon ce qu'il paye. Il a tenté de détourner les règles. Ce qu'il a tenté ne fait pas parti de son "forfait". Et c'était hors de question que je me laisse faire, que je me laisse violentée, gratuitement. » Que tu déclares, la voix un peu brute, une fois revenue vers l'asiatique, incapable de savoir s'il allait te croire. S'il allait comprendre la situation et verrait que le client est dans le tord, pas toi. Pourtant, le client a toujours raison, tu le sais. Tu as ta propre entreprise, tu en as l'habitude de ce dicton. Mais est-ce encore une phrase applicable lorsqu'il est question d'un corps brutalisé? Les iris se trouvent alors en quête de réponse dans ceux de l'homme face à toi, le regard dur, presque froid malgré toi pour ne pas démontrer que tout au fond, les souvenirs du passé sont remontés en surface. Que ton corps abimé alors que tu te tiens face au dirigeant du réseau se retrouve à être une situation quasi identique à la maison de passe, tentant de faire entendre ta voix et ton désaccord du traitement de ta personne. À la différence, c'est qu'aujourd'hui il n'y aurait pas de coups de feu pour cacher le son de tes arguments et tu saurais entendre une réponse de la part de Minki, espérant pouvoir te faire entendre dans le silence de la pièce.

Il est en colère, Minki. Ça se voit sur des kilomètres à la ronde. Vous avez toujours eu une relation houleuse et pourtant, cette fois, on dirait que la colère est de trop. Probablement parce que ce n'est pas sur toi qu'il devrait s'offenser, rabattre sa frustration. Mais il est là, devant toi, rangeant son téléphone avec rage, le silence lourd sur les épaules. Aucune demande d'explication, enfin, pas réellement. Après, seulement. Après s'être emporté et avoir lancé la plainte du client à ton visage. Et c'est vexant, tout au fond, parce que par automatisme, il croit que c'est toi la fautive. Par défaut, il croit que c'est ton caractère qui a ressorti sans réelle raison. S'il ne te connaissait pas autant, ça aurait pu être facile de le penser. Après tout, tu as cette impulsivité au creux du ventre et il t'arrive d'exploser sans qu'il ne le faut réellement. Pourtant, vous vous voyez souvent, ici et là. Au creux des draps ou lorsqu'il passe à l'arrière boutique. Ça fait un an que tu es dans le réseau, quelques mois de moins que vous vous êtes rapprochés. L'agacement persiste, mais tu n'es pas mauvaise à ton rôle de prostituée. Tu sais y faire, tu fais ça depuis toute jeune, tu as grandis dans le milieu. Jamais tu ne lèverais la main sur un client sans avoir raison de le faire. Et pourtant, l'histoire se répète, sans fusillade pour interrompre la mise.

Tu soupires d'agacement lorsqu'il précise que tes excuses ont intérêt d'être des bonnes. Bien sûr qu'elles le sont. Tu le sais. Alors tu les lui lances, un peu rageuse, un peu découragée d'être prise dans cette situation. Tu parles peut-être trop rapidement, trop furieusement, pour t'assurer qu'il ne t'interrompt pas. Heureusement, il reste silencieux, il t'écoute, il t'observe de son air froid. Puis ce sont les sourcils qui se froncent, la colère qui se grimpe à ton ventre, à ton coeur, quand tu l'entends. Simplement mordu la lèvre? Si seulement ce n'était que ça. La frustration noircissent tes iris au fur et à mesure que les paroles quittent les lèvres de ton patron, ayant à peine le temps d'entrouvrir les lèvres qu'il s'exclame de nouveau. Le voilà devant toi, à croire que tu as tabassé un client pour une lèvre mordue. Le ventre se tord, les jointures se serrent. « Putain, t'es sérieux là?! J'suis pas une débile! J'sais pas pourquoi personne ne s'est plaint! C'est peut-être la première fois, va savoir. Peut-être les autres employés étaient des lâches. J'sais pas, Minki ! » La voix se lève à ton tour. Sans pour autant crier, tu laisses ressentir ton mécontentement. Ça a toujours été ainsi entre vous, employeur ou non. Tu ne t'es jamais gênée de lever le ton s'il le fallait, bien que tu n'aies jamais eu à crier. Enfin, sauf crier de plaisir, ce qui ne s'applique pas du tout ici.

Il semble de plus en plus colérique, prêt à exploser, ton patron. Son souffle quittant ses lippes sonne désespéré, exaspéré de ton comportement. Et toi, les poings cessent de se serrer afin de passer une main furtive dans ta chevelure blonde, levant un instant les yeux au plafond. Tu devais te calmer, que tu te dis. Tu dois reprendre sur toi et te calmer. Parce que ça n'arrangera rien si tu persistes à lever le ton sur lui. Le message ne se rendra pas. Le risque de ne pas être entendu se fait trop grand. Sauf que tu ramènes les pupilles assombries vers l'asiatique, pour finalement oublier tout ce que tu tentais de retenir. « Non, je n'y ai pas pensé ! Pas sur le moment présent du moins! J'étais occupé à l'éloigner de moi, merde, j'y peux rien ! Rien à foutre de qui c'est, ce type! » Ta main retombe à tes côtés, le découragement circulant dans tes veines. Non, tu n'y as pas pensé pendant qu'il te faisait du mal. Tu n'as pas réfléchis quand tu as tenté de le fuir. Tu étais occupée à ça, plutôt. Fuir. Partir avant qu'il n'aille trop loin. Parce que à la différence des clients qui ont l'extra sur leur carte, tu n'étais pas préparée et tu as ainsi paniquée. Tu inspires, lentement, le souffle un brin tremblant par le palpitant paniqué. Seconde tentative de te ressaisir, de parler normalement, calmement. « Je te jure que je n'ai pas fait ça pour rien, Min... »

Tes doigts osent s'approcher de sa main, osent prendre possession des doigts dont tu as si souvent pris possession lors de vos rapprochements. La douceur de sa peau dont tes lèvres, ta langue, tes dents auront pu goûter que ce soit dans un élan de douceur ou pour aguicher. Tu les agrippes pour l'amener avec toi, le forcer à te suivre. L'inciter à l'amener jusque dans la première cabine d'essayage tout près, avec toi. Celle dont tu fermes la porte un peu trop durement, peut-être. Parce qu'il y a encore ce feu qui brûle au creux de ta poitrine, incapable de s'éteindre complètement, prêt à ressurgir à la moindre contradiction. Et ton chandail trouve le sol, dévoile ta peau meurtrie, certaines marques camouflées par le port de ton soutien-gorge. Tu ne dis rien, tu ne fais qu'agir. Les gestes sont sans doute plus fort que les mots à l'immédiat, du moins tu l'espères. Tu espères qu'il croit que ce soit les marques du client, que ce ne soit pas une mauvaise nuit en compagnie d'un étranger. Tu espères qu'il te comprenne, qu'il te croit, à la vue des marques. Sauf que surtout, tu espères que cette fois ce sera suffisant. Que cette fois, tu n'auras pas à te battre bec et ongle pour être protégée de ce genre de client. Tu ne sais pas si Minki prendra action, tu ne sais pas s'il va te croire, tu ne sais rien. Tu ne fais que te tenir là, à demi-nue et tu espères, la gorgée serrée. Les souvenirs trop douloureux d'une jeune Amelia agressée par un client, tentant de se défendre devant les patrons dans ses sous-vêtements. Les souvenirs de ta gorge devenue sensible à force de crier pour tenter de faire entendre tes paroles. Rien que pour se terminer par ces coups de fusils qui te hantent encore, ayant délaissé cette marque sur ton abdomen. Et tu espères, cette fois, que tu ne termineras pas sans voix comme jadis. Que cette fois, tu seras écoutée.